al391

В чем смысл поэзии?

                                                                                                         "Мистики и шизофреники попадают в один и тот же океан, -                                                                                    - сказал он торжественно, - но если мистики там плавают,
                                                                                                             то шизофреники в нем тонут"
                                                                                                        Р.-Д. Лэйнг (Фритьоф Капра, "Уроки мудрости")

В чем смысл дыхания? Похоже, чтобы жить. Простая цель, ничуть не сверхзадача. Позвольте мне стихами изложить, какого хрена мы стихи хреначим. Стихи хреначат люди:
- просто так,
- чтобы смешно,
- вот, сердце попросило,
- любовь пришла (ушла),
- поэт - дурак,
- ну, тянет неврубительная сила...
И сотни прочих глупеньких причин, похожих на диагноз и отмазки.
Поэт меняет множество личин, ведь так удобней сочинять все эти сказки про жизнь без света, пламя без огня, пустыню влаги, скачки без коня, оковы счастья, снящуюся явь, а ты, читатель, шире рот раззявь.
Но как не потеряться в мире фраз, где призрачный успех - сказать свежее? Поэт, увы, беспечный водолаз с пустым баллоном, якорем на шее, и погружаясь в темный мир пучин, он грезит, кислородно голодая... Отсюда и мелькание личин, отсюда поиск внутреннего рая. Но что бы ни писалось на листках, в конце концов, осыплется и сгинет. Мы пляшем на подпиленных мостках: мгновение - и нету нас в помине.
Стремление заполнить пустоту ведет людей коварною тропою: поймав словами в клетку красоту, ты делаешь ее полуживою.
Но все, что говорила я сейчас, является пусть правдой, да неполной!..
Представьте, дорогие: свет погас... вы слышите - шумят спокойно волны... удобно вам... и с каждою волной теплее кровь, а веки тяжелее... расслаблены... вокруг любовь... покой... ни мыслей, ни тревог, ни сожалений... оставлена пока что суета... вы осознали умиротворенье... вы словно переноситесь туда, где обретают силу и смиренье...
Возможно, это поле... облака... возможно, море с теплым, мирным бризом... быть может, сад, застывший на века... Здесь вы готовы к радостным сюрпризам, и мир вам раскрывается цветком! Возможно, это лотос или роза... Всё - красота! Всё - повесть ни о ком! Но в этом счастье мнится вам угроза...
Прекрасный Гумилев в своих стихах предупреждал, что рядом бродят волки... "Споткнешься и замедлишь..." Вот он - страх: в астрале нет спасительной двустволки! Так что же - смерть?! Погибнуть? Почему?! Клыки блестят, горят глаза. Где ясность?.. Не страшно лишь холодному уму, но ты не только ум, вот в чем опасность! Животное срывается на бег, но волк быстрее, три прыжка - и здравствуй. Нет, не бежать. Ты все же человек и над животным, будь любезен, властвуй. Пусть волк, но ты в глаза его смотри и улыбнись, показывая зубы. И четко распознай себя внутри него! Мгновенье до зарубы, но ты увидишь: ты и он - одно, а грызть себя - глупейшая забава, от собственных клыков не суждено погибнуть... Волка скроют травы, он отступил, он проиграл дуэль, а ты узнал себя и силу духа. Всё - в голове, прекрасный Доуэль. Астральность - дело тонкое, Петруха.
И вот, вернувшись в счастье с той тропы, познав, что страха нет, есть только радость, мы узнаем поэзию судьбы, мы чувствуем душою эту сладость, которая не приторна ничуть, а беды и печали - позабудь.
Что ж, просыпайтесь!.. Раз... Вы снова здесь... Два... Телу мягко, мыслям столь свободно... Три... Глазки открываем, сила есть, и хочется творить... да что угодно! Стихи, скульптуры, музыка, спектакль - всё в наших силах, мы готовы к чуду! Все будет хорошо. Да. Только так. Ну, милые, занудничать не буду...
Возможно, я кого-то удивлю, но смысл поэзии равняется нулю.
Но если б всё со смыслом делалось людьми, мы были б гужевыми лошадьми. (см.:Абсурдина Пептидовна)